Alguién me ha prestado un libro que no está en la biblioteca.

"El día que Anuradha Patwardhan salía de Udaipur rumbo a Bombay para casarse con un hombre al que ni siquiera había visto en sus veintiún años de vida, su madre le apretó la bonita mano por la ventanilla de la calesa negra y musitó: "Esta vida, cariño mío, es inmisericorde". Anuradha asintió respetuosa y deseó preguntarle qué quería decir exactamente con eso. Pero antes de que pudiese formular la pregunta, los grandes ojos ovalados de la señora Patwardhan, del color del hollín líquido, se empañaron, y la mujer los cerró con discreta circunspección. En ese instante la joven decidió que su madre nunca había estado más bella: ataviada con un sari azul cobalto ribeteado de hojas doradas, era una mujer alta aunque no imponente, esbelta pero dotada de atractivo en ciertas partes de su anatomía, así como de un don, el del canto, que era legendario en Udaipur."

La canción del atardecer. Siddharth Dhanvant Shanghvi.

Gracias Marije, por el libro. Y por leer este blog. Un beso muy grande. mjo

Nota: y un beso a mi amatxu, que hace las mejores lentejas del mundo.