El principito

 

Ese fue el inicio de todo. La semilla. La idea que tuvo alguien a quien conozco bien aunque a veces se enfada cuando se lo digo. (Le conozco bien. Y lo sabe.)

El principito de Antoine De Saint-Exupéry fue el principio para un proyecto que dejó sin final porque cambió de rumbo. A veces pasa. Y bien está. Ahora llega a mí ... desde otro lugar. Y aunque podría ser de otra manera, las cosas hay que aceptarlas como vienen. Y decidir que hacer con ellas. La vida está llena de pequeñas decisiones que hay que tomar. 

Nuevo proyecto. Sí. Y lo acepto. Debo vestir un personaje que bien puede ser de cualquier manera. Pero que será de una sola manera entre todas.

"Y ahora, por cierto, han pasado ya seis años... Nunca había contado esta historia. Los camaradas que me encontraron se alegraron de volver a verme vivo. Estaba triste, pero les decía: Es la fatiga..." (pág 91)

Un beso de cena y paseo. mjo

Nota: Este es el libro favorito de mi doctora. 

 

La excavación (2021)

 

O la crónica de la relación entre la terrateniente Edith Pretty y Basil Brown, el arqueólogo que impulsó la excavación de Sutton Hoo en 1938, cuando el mundo se preparaba para la guerra.

Anoche. Después de ir a ver el mar bajo un cielo nublado y un viento suave lleno de gaviotas. Me gustó. Nos gustó. La tarde. Y la película después de cenar también. 

Hoy, en el desayuno, hemos leído sobre la historia. 

Un beso de cine en las noches de verano. mjo 

La muy catasfrófica visita al Zoo

 

Es víspera de Navidad y la visita de la clase de Joséphine al zoo ha sido una catástrofe. Nadie sabe qué ha pasado exactamente y los padres de la niña están dispuestos a descubrirlo. Mientras la investigación avanza, comprendemos poco a poco que una catástrofe nunca llega sola, que las apariencias engañan y que los acontecimientos pueden tomar un giro que nadie imagina.

La muy catastrófica visita al zoo nos mantiene en vilo hasta el final; es una novela divertida y emocionante, repleta de guiños sobre nuestra sociedad, sobre la democracia, la educación inclusiva, el rol de los padres y de los maestros.

«De las cosas que me cuentan los lectores, lo que más me emociona son las lecturas compartidas en familia, entre amigos o en los clubes de lectura. Por eso he intentado escribir un libro que pudieran leer y compartir todos los lectores, sean como sean y estén donde estén, de 7 a 120 años. Con hijas e hijos, vuestra pareja, vuestros padres, vuestros vecinos o vuestros compañeros de trabajo. Un libro con el que os entren ganas de leer y de que lean otros, sin distinciones. Y que nos permita reencontrarnos». Joël Dicker

Fue para el cumpleaños de mi amiga. 

A ella le gusta este autor. 

Un beso a la chica que (no) duerme en Piornedo. mjo 

Continúo con David Uclés

 

«Es lo mejor que he leído en muchísimos años. David Uclés ha escrito un libro extraordinario que va a quedar en la historia de la literatura de nuestro país. Iñaki Gabilondo

«Una familia del sur se abisma en la guerra civil española como en la maldición de un naufragio. David Uclés relata la historia de esta estirpe —espejo de un país entero— con perfecto pulso narrativo y exuberancia, con insólito ingenio, con humor y dolor, con el don de la fantasía alada y la imagen nítida. Advertencia para lectores: incurren en grave riesgo de fascinación». Irene Vallejo

 Un beso a la chica que lee en el paraíso. mjo

«Que la imaginación es quizá la herramienta más reveladora, sólida y hermosa de indagación en la realidad es algo que David Uclés demuestra en cada página de este libro, capaz de encontrar belleza en los paisajes desolados de uno de los episodios más importantes de la historia reciente de Europa, que quizá se haya contado antes, pero nunca así». Fernando León de Aranoa

La península de las casas vacías

Una novela total sobre la guerra Civil Española en clave de realismo mágico. De David Uclés.

He aquí la historia de la descomposición total de una familia, de la deshumanización de un pueblo, de la desintegración de un territorio y de una península de casas vacías.

La historia de un soldado que se raja la piel para dejar salir la ceniza acumulada, de un poeta que cose la sombra de una niña tras un bombardeo, y de un maestro que enseña a sus alumnos a hacerse los muertos; de un general que duerme junto a la mano cortada de una santa, de un niño ciego que recupera la vista durante un apagón, y de una campesina que pinta de negro todos los árboles de su huerto; de un fotógrafo extranjero que pisa una mina cerca de Brunete y no levanta el pie en cuarenta años, de un gernikarra que conduce hasta el centro de París una camioneta con los restos humeantes de un ataque aéreo, y de un perro herido cuya sangre teñirá la última franja de una bandera abandonada en Badajoz.

He aquí pues la historia total de la Guerra Civil española y de una Iberia agonizante donde lo fantástico apuntala la crudeza de lo real; donde los anónimos miembros de un extenso clan de olivareros de Jándula cruzan sus destinos con los de Alberti, Lorca y Unamuno; Rodoreda, Zambrano y Kent; Hemingway, Orwell y Bernanos; Picasso y Mallo; Azaña y Foxá; donde lo épico y lo costumbrista se entrelazan para tejer un portentoso tapiz, poético y grotesco, bello y delirante.

Un beso de sigue leyendo a continuación. mjo

 

Mamma mía

 

Ha pasado más de un mes y no he escrito nada. Nada de nada. Ni cerrado por ir barco. Ni cerrado por Navarra. Ni cerrado por Haizetara, fiestas, marmitako. Nada. Nada de nada. 

La vida fluye y vuelan los días, y las cosas que ocurren en ellos pasan, se recuerdan o se olvidan.

Recuerdo el ataque de bichos varios que me dejó la piel frita y el alma colocada por los remedios. Recuerdo noches de calor. Recuerdo mis manos, cubiertas de una piel ajena que solo el aceite de oliva me devolvió. Recuerdo la paciencia de quien me ha cuidado. Las tardes de agua. La playa de la mañana. Recuerdo los paseos con ama. El café que siempre acaba en su blusa. Las preguntas de sus amigas. Bien. Todo bien. Recuerdo la exposición de electrodomésticos en el antiguo Matadero junto al río Ebro. Las aguas azuladas en medio del bosque. La iglesia en ruinas. El mirador con música soterrada de J.M. Serrat. Recuerdo también un maravilloso espectáculo en el Kalealdi, ConCorda. Lo vi dos veces, y lo vería veinte. Recuerdo una tarde con mi amiga del alma. Hablando de todo un poco. Dejándonos llevar como hacemos siempre. Recuerdo con dulzura un montón de momentos buenos. Y como pequeñas anécdotas los momentos raros que me han dejado secuelas que pronto olvidaré. Recuerdo también los libros que he leído. Los que tengo por leer.  Recuerdo la visita de un amigo para cenar. Las risas de ayer haciendo una paella enorme. La ilusión de una siesta merecida. Y de los planes que vendrán.

He olvidado cosas. Otro día las recordaré. No hay prisa. 

Cuídate y disfruta. Que la vida es eso y recordarla con cariño. Pase lo que pase.

Un beso a R, a P, y a X. Mis personas salvavidas. mjo

El tiempo

 

"Lo único que de verdad nos pertenece es el tiempo. Lo que si malgastamos no podremos recuperar jamás. Lo que no podemos acumular, ni guardar para después.

No se puede especular con él.

Pienso ahora en todo el tiempo desperdiciado en discusiones estériles, en conversaciones de cortesía, sin interés alguno ni sedimento.

Recuperarlo, ¿cómo?"

Pág 109 del libro Leonera

De Fernando León de Aranoa 

He hablado con mi amiga R. durante mucho tiempo hoy. Ese tiempo nos pertenece. 

Un beso de bacalao a la dorada. mjo 

Pues sí

 

Me mareé. Me mareé mucho. Todo. Entera yo. Mi cabeza se mareó. Mi estómago se mareó. Mi corazón también se mareo. Todo mi cuerpo se mareó. No podía moverme. No podía hablar. No podía ni pensar.

Al principio todo iba bien. Nos reímos mucho con los salpicones. Con el sube y baja de las olas. Todo era divertido. Hasta que algo empezó a ir mal. Vi personas haciendo fotos. Moviéndose de un lado para otro. Resbalando. Alguien pidió una pastilla para el mareo. Yo miraba fijamente el mar. No quería marearme. No quería ni pensar en marearme.

Pero, ... mi cuerpo, mi mente, mi ser entero ... pasó de mí. Me abandonó. Y claudiqué. Tarde, pero claudiqué. Tuve que pedir mi dosis de Biodramina, que algo hizo y continué el recorrido en el regazo de mi jefa/amiga E. que cuidó de mí en su día libre de cuidados. 

Lo siento. No era mi intención hacerte esto.

Un beso a la mejor entre las mejores. mjo

Nota: Sí, guapa, va por ti. Gracias. Con todo mi corazón

Nuevas

 

Pequeñas. De cuatro patas. Amarillas. Alguna ya tiene un grafiti que la adorna. Claro. En la zona de patinaje. Donde las pintadas proliferan. Me gustan. Son graciosas. Como una seta fuera de su zona. La ves aunque no quieras. 

Es una iniciativa de la biblioteca. Nuestra biblioteca de Amorebieta. Yo ya he visto media docena. Y he mirado en su interior. Incluso he dejado algo en su interior. 

Espero que hayan venido para quedarse. Que sepamos cuidarlas. Que hagamos uso de ellas. Porque es algo bonito y bueno. 

Un beso a las nuevas taquillas para libros. mjo

Nota: Gracias por estas iniciativas.  

Una de barco

 

El viernes nos vamos de barco. Me apetece bastante. Nos apetece bastante. Vamos ella y yo. Mi jefa/compi/amiga/ ... y más cosas aún no definidas. Nos vamos y colgaré aquí el cartel de Cerrado por ir barco. 

El viernes desconectaremos por una horas de los asuntos del día a día y nos dejaremos salpicar por las ollas de nuestro Cantábrico. (Espero no marearme) No te rías, que yo a veces me mareo.

Te contaré las peripecias. No lo dudes.  

Un beso de plan bonito. mjo 

Henning Mankell

 

"Hanna notó de pronto que había alguien a su espalda. Cuando se volvió para mirar, se sobresaltó asustada. En un primer momento no comprendió lo que estaba viendo, hasta que se dio cuenta de que se trataba de un mono que, ataviado con una chaqueta blanca de camarero, la miraba fijamente."

El ángel impuro

Siempre me sorprende. Sin previo aviso. En cualquier momento. Normalmente por la tarde. Con los libros leídos bajo el brazo. Me dice: Me voy a la biblioteca. (Lo que me sorprende no es que vaya, sino lo que trae a la vuelta.)

Un libro Henning Mankell (y dos de Philippe Claudel)

Un beso al pinche de cocina de mi casa. mjo 

Papelera de reciclaje

 

Hoy es un buen día para vaciar lo que está lleno. Armarios, cajones, teléfonos móviles. Nos gusta eso de tener espacio para la que pueda ocurrir. Y para mantener el orden. No nos cuesta deshacernos de lo que ya no utilizamos, de lo que no nos sirve. Y si hay que cambiar algo de sitio, no esperamos. Lo de junio ya no será necesario hasta septiembre. Pues fuera de la vista. Que las cosas pesan. O, al menos, en esta casa y en esta familia. Nos gusta pensar que si algún día tuviéramos que irnos de aquí, él, él y yo, seríamos lo primero, lo segundo y lo tercero más importante. El resto, banalidades. 

El apego a las cosas es difícil de quitar. Más aún a los recuerdos. Pero no imposible. 

Adiós desorden. Gracias por esperar un poco.

Un beso de memoria externa limpia. mjo 

Materia

 

"Uno escribe sobre lo que teme ser o sobre lo que desea ser, nunca sobre lo que ya es. Anhelos y temores son la materia de la que están hechos nuestros escritos. 

Para lo que uno es, ya está la vida." 

Vacaciones* y libros sobre la mesa. ¿Se puede ser más feliz? 

He arreglado las plantas. Una hora me ha llevado mimar a cada una. Poco me parece, para la alegría que me dan. He ido a por el pan. Toca segundo desayuno. Y voy a ir a pasear. Buscaré un banco al sol y leeré este nuevo libro que ha llegado para mí. Gracias.

Leonera

El nuevo libro de Fernando León de Aranoa 

*Vacaciones: Cuando la mesa de trabajo se convierte en mesa de cosas que quiero hacer. 

Cinco del seis

 

Hoy he visto un nuevo brote en la orquídea que me regalasteis al final del curso pasado. En la comida que tuvimos en El Cojo. Fue muy divertida. Mucho. La flor que se abrió en marzo se mantiene igual de abierta, igual de bonita. 

Hoy nos juntamos de nuevo para comer y divertirnos. Otro curso que se acaba. El décimo quinto. Parece mentira. Estoy deseando que llegue la hora. Pero antes, un montón de cosas. Entre ellas, saber que vestido ponerme.

Un beso enorme para todas. mjo 

Nota: Y la flor de Pascua igual. Más bonita que cuando llegó a casa. Increíble. 

Plato de porcelana

 

"En invierno la luz se despedía temprano y el cielo tomaba la misma apariencia congelada que la tierra. Las noches invernales eran las más calmas de todo el año; durante las heladas, las calles permanecían desiertas. Asociaba la temporada invernal con tuberías congeladas, tardes monótonas y una carga extra de deberes escolares."

Así ha amanecido hoy el día. Con poca luz. Como detenida la luz en el tiempo hasta nuevo aviso. Entristece, ¿no? Un poco sí. Pero mañana será mejor. Tendremos más calor. Y, espero, algo más de cielo azul.

Un beso a las chicas del rincón porque mañana será nuestro día. mjo 

Nota: Plato de porcelana es el título este capítulo. Luciérnaga es el título. Natalia Litvinova es la autora. Y esta es su primera novela. 

Ya estamos de vacaciones

 

"Tenían las novelas clasificadas, además de por autores, por nacionalidades y encuadernadas en atractivos volúmenes en piel. Empecé a jadear al repasar los títulos y los autores, desolado ante la cantidad de los que no había leído, fascinado, además de por la belleza de los lomos, por las hermosas molduras del mueble en el que reposaban a la espera de ser despertados."

 Llevé el libro envuelto en papel de periódico. No quería que supieran de que libro se trataba. Leí. Y esperé a que lo adivinaran. Y lo adivinaron, claro. 

¿Y tú? ¿También lo has adivinado? 

Ese imbécil va a escribir una novela

Juan José Millás

Me lo trajo el chico que hace salmón ahumado. T.q.

Un beso de ayer fue el último rincón. mjo 

Nota: La semana que viene tenemos comida. K y C se han ocupado de todo. Gracias.