Moja

 

Hoy sí. Ropa fuera, ropa dentro. Plantas arriba, abajo. No hay paseo. 

Ha llovido en cortina, después de anochecer previo a su hora. No se veía de frente. La sombrilla de la terraza de las fiestas de verano ha volado. También las sillas del bar del barrio. Han saltado alarmas. La gente se refugia, corre de acera a acera. Y miramos por la ventana. Increíble tormenta. 

He llamado para que sepan que estamos en casa. Que no hemos salido. Y la conversación se vuelve loca. Como siempre últimamente. Pero graciosa. Hay un empeño en duplicar personas, en culpar de lo que no es culpable. En girar las palabras en un diálogo indescifrable, incorregible.

Llueve. Llueve en la calle. Con rayos y truenos. Y llueve en la cabeza de la señora que dice repampanos en lugar de relámpagos. Y vemos llover y no podemos hacer nada. Solo ver llover. 

Un beso a las gotas que mojan las hojas de mis queridas plantas. mjo