Llorar

 

Fue en la selva, en la amazonia ecuatoriana. Los indios shuar estaban llorando a una abuela moribunda. Lloraban sentados, a la orilla de su agonía. Un testigo, venido de otros mundos, preguntó:

- ¿Por qué lloran delante de ella, si todavía está viva?

Y contestaron los que lloraban:

-Para que sepa que la queremos mucho.

El libro de los abrazos

Eduardo Galeano

 

No hemos llorado delante de ella. Y no lloramos delante de las que se fueron antes. Ella sabía que la queríamos. Igual que lo sabían aquellas que se fueron antes. 

Ahora, nos queda la sensación de haber compartido algo con una persona que llegó para quedarse en nuestros corazones. Lástima no haber tenido más tiempo. Un poco más. Pero de nada sirve lamentarse cuando llega la hora de la despedida. Lo importante (y lo sabemos pero se nos olvida) es el ahora y no dejar nada para mañana. Porque a veces, mañana, no existe.

Un beso a la mujer de la voz frágil y la mirada bonita. Porque nos enseñó que nunca hay que rendirse, y que la ilusión es lo que nos mantiene vivas. Gracias.

Incompatibles

 

Tengo el don de sacar de quicio a las personas sin pretenderlo. Cuando ya creía resulto todo. Cuando ya era todo un volver a empezar, voy yo, estilosa de mí, y digo lo que no quiere oír. Y se lo he notado. Sí. En el tono, en ese no volverme a mirar, en ese darme las hojas como si quisiera perderme de vista. Soy así. Patosa en los momentos más inoportunos. Lo tengo que asumir.

Y sé que yo tenía razón. Pero eso no importa. Tener la razón nunca importa. Y tampoco era importante, ni serio, ni grave. Pero no le ha gustado nada. Y ahora tengo que escribir aquí que soy una máquina en eso de hacer que algunas personas saquen su mal carácter por mi culpa. 

No tenía mala intención, me repito, pero no sirve para nada. Ahora tendremos que volver a empezar otra vez. Espero que esta vez dure un poco más que unas horas de nada.

Un beso de indomable piscis frente a un Goliath con tatuajes. mjo

Café de septiembre

 

Organicé una cita. Café, infusión, vino o cerveza. En la terraza de siempre. A la hora de siempre. Algo quería deciros. Era importante. Me parecía importante. 

Hoy recibiréis un mensaje. Será breve. Sin detalles. 

Un beso a todas. mjo

Ay

 

Me ha apretado, estrujado, estirado, volteado, vuelto a estrujar, a voltear, y a estirar. Y no me he quejado nada. Nada de nada. ¿Bien? me pregunta. Bien, digo. Por decir algo, me dice riendo. Socorro, pienso. Qué daño.

Cada año paso por este suplicio. Que además no suele servir, porque no se ve nada. Densas, me ha dicho. Difíciles. Y me ha enseñado la pantalla. Pues sí. Se ven bien densas. Aunque no sé muy bien lo que significa. 

Pronto llegará una carta. Y tal vez me propongan otra alternativa. Deberían empezar por la segunda opción en lugar de empezar por la primera. Cuestión de protocolo, imagino. 

Un beso a las chicas de mi calle, porque esta semana nos toca a todas. mjo

Cine francés

 

Siempre proponen planteamientos curiosos. Originales. Te hacen pensar. La presentación suele estar a la altura de UP, de Pete Docter. Después, desvaría un poco. Entonces empezamos a imaginar otras opciones. Nos volvemos guionistas. El final suele ser acertado. Algunas veces se nos queda corto. Otras, falta resolver cabos que quedan sueltos. Aún así...

Nos gusta mucho el cine. Y nos gusta mucho el cine francés. Especialmente a mí. Cine de personas. De conflictos. De actrices y actores con carisma. De ciudades con encanto. De historias sencillas. Rebuscadas. Extrañas. 

Menteur. Mon inconnu. Deux moi. Estos son tres de los títulos que hemos visto esta última semana. En dos de ellas repite protagonista masculino.  

Un beso de proyector, que no de televisor. mjo

Nota: Nos gusta unir películas a través de sus personajes.

Vuelvo

 

Lunes. 11 de septiembre. Vuelvo al despertador, a las ventanas abiertas cuando aún es de noche, a los pasos ligeros por no despertar a nadie. Vuelvo a la sensación de ser la primera, la más despierta, la más movida. Vuelvo a las lentejas de los lunes, a la agenda que todo lo recuerda (yo ya no recuerdo nada) a los ojos pegados de sueño, al desayuno tipo buffet libre capaz de engañar al hambre por lo menos hasta las once. Vuelvo a sentir que necesito orden, planificación, rutina. Vuelvo. Siempre vuelvo. Vuelvo a sentir que en septiembre empieza todo. No en enero. Y vuelvo a pensar que esta vez será distinto, mejor, más controlado. Aunque esto no es cierto. Pronto me invadirá la sensación de que me dejo llevar como una cometa al aire y que todo lo que pasa es porque la vida es pura improvisación.

Es lunes. 11 de septiembre del año 2023. Vuelvo a la vida ordenada. Si a la mía vida se le puede llamar ordenada. Algo intento. Aunque no lo consigo. Pero algo intento.

Un beso de septiembre sin rincón. mjo

Nota: Nos vemos el 5 de octubre. Apúntalo en tu agenda.