Mi refugio y mi tormenta

 

Destrozada por la muerte de su madre y, al mismo tiempo, desconcertada y «más que un poco avergonzada» por la intensidad de su reacción, Arundhati Roy comenzó a escribir estas memorias en un intento de comprender sus sentimientos hacia la madre de la que huyó a los dieciocho años, «no porque no la amara, sino para poder seguir amándola».

Este es el libro que Roy lleva «escribiendo toda la vida», un texto honesto, divertido y conmovedor, un canto a la libertad y un homenaje al amor espinoso. Un último abrazo entre madre e hija.

Un beso a la señora que llena mis mañanas de cariño y alegría. mjo

Nota: Sí, es la autora de El dios de las pequeñas cosas

Jane Goodall

 

Hoy leo un artículo publicado ayer sobre Jane Goodall. Demasiadas cosas ayer. No tuve tiempo.  

Esta mujer, zoóloga, primatóloga y conservacionista y mil cosas más, vivió y trabajó con chimpancés en Tanzania y transformó nuestra comprensión de estos animales. 

Goodall murió ayer miércoles a los 91 años por causas naturales. Siempre me pareció tan bonita, y transmitía tanta paz/felicidad/sabiduría ....  

Hace años leí su libro Otra manera de vivir: Cuando la comida importa  

Algo así como una guía para librarnos de la tiranía de la comida rápida y de las estrategias de las multinacionales de la alimentación. Aemás incide en las consecuencias de la manipulación genética de los alimentos, y nos invita a sumarnos a una «revolución civil» contra estos perniciosos hábitos alimenticios cuyas principales armas serían el sentido común y el respeto por la naturaleza.

Jane Goodall, lectora precoz en una familia de mujeres que fomentaban el desarrollo intelectual, leía todo lo que caía en sus manos sobre animales salvajes y África. Obtuvo buenos resultados escolares a pesar de una afección neurológica inusual, conocida como prosopagnosia, que le dificulta reconocer rostros. Curioso, ¿verdad?

Da igual lo que leáis, si acudís al rincón o no, si os gusta un estilo u otro ... lo importante es leer. Porque leyendo aprendemos y no solo eso.

Un beso para África, que llorará su muerte. mjo