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El año pasado, compre el ático de una edificio georgiano remodelado en una zona de buena proyección. Los otros dos pisos tenían alquilados parejas nerviosas y tirando a jóvenes. Cada noche arreciaba entre ellas una tensa discusión en torno al volumen de la música.

Reunión

Natasha Brown

Este fragmento me lleva a otros dos lugares.

Uno. A la película francesa Una cena y lo que surja, de Olivier Ducray

Sophie y Xavier, un matrimonio ahogado en la monotonía, organizan una cena para Adèle y Alban, del piso de arriba. Una pareja enamorada y muy ruidosa por las noches. Xavier no aprueba su falta de discreción y su vida desenfrenada. La cena da un giro cuando se plantea una proposición un tanto indecente. ¿Y si la solución fuera dejarse llevar?

Dos. Al dichoso ático de Madrid.  

Un beso de esto me pasa por leer las noticia. mjo 

Nota: Ya nunca podré escuchar la palabra ático sin estremecer de ...

Llámame rara

 

Corro de hormigas saciando su sed de azúcar. Roja, con letras blancas. Aunque la mayoría son de cebada. En lata verde. Llevan tiempo tiradas. Se ven arrugadas, aplastadas, rotas. Un bolsa entera en la primera parada. Esta vez hasta tres bien llenas. 

Es la segunda vez que hago el recorrido ... pero con pinzas y bolsas. No me gusta andar por ese camino viendo el descuido ajeno. Nadie me dará las gracias, ni lo necesito, pero yo vuelvo a caminar con orgullo sabiendo que ahora estará más limpio.  

Los miércoles. No sé si todos o cada quince. O una vez al mes. Todo depende. Muy temprano. Los miércoles sacaré mi palo a pasear y una bolsas en la mochila. I promise you.

Un beso de la chica rara. mjo 

Nota: Latas, botellas de plástico, paquetes de tabaco, de patatas fritas, botes de yogurt, cristales, porquerías varias. 

Barcelona de posguerra

 

Una joven provoca accidentalmente un fenómeno que sume a la ciudad en una oscuridad total.

La luz se va en Barcelona todo un día, la solar y la artificial. Solo sobreviven una sutil claridad que nadie sabe de dónde procede y el resplandor del fuego. Las Barcelonas que han existido convergen y se superponen en el mismo lugar: reaparecen edificios desaparecidos y surgen otros del futuro. En ese territorio donde conviven tiempos y miradas que jamás debían coincidir, la ciudad queda desbordada por todas sus épocas.

El suceso provocará que un puñado de escritores y artistas vuelvan a la vida y se crucen en encuentros improbables. Picasso hará llorar a Simone Weil, Cortázar retratará a Laforet; Gaudí barnizará a los transeúntes; Bolaño se adelantará a su muerte; García Márquez huirá en una barca y George Orwell protegerá a Montserrat Caballé, Núria Espert y Jordi Savall de los proyectiles de la guerra. Mientras, un fotógrafo capaz de revelar con su cámara lo que aún no ha ocurrido. Y otros personajes unirán sus artes para intentar comprender qué ha pasado y cómo recuperar la luz perdida.

David Uclés. La ciudad de las luces muertes. Un relato en el que la palabra, la pintura, la música y la escena actúan como la conciencia profunda de la sociedad; son ellas las que pueden iluminarla cuando todo parece perderse. 

Un beso a las lectoras (y al lector) de este rincón. mjo 

Pensamientos volátiles

 

Si yo tuviera una escoba, decía la canción. Si yo tuviera una grabadora de pensamientos, digo yo. Escribiría más. Seguro. Porque a veces pienso, y suena bien. Y creo que lo recordaré. Pero no lo recuerdo. Es como los sueños de la noche, si no los cuentas en el desayuno ... desaparecen. 

Y las palabras, las frases, se van volando si no las escribes o las grabas de inmediato. Lástima, todos esos pensamientos bonitos, originales y, posiblemente, interesantes. Al menos, en mi cabeza. Vete tú a saber si luego eran un fiasco en este espacio. Nunca lo sabremos.

Un beso de amor veraniego. mjo  

Nota: Hoy he hablado con una amiga con la que soñé. Llevábamos zapatillas con pedrería. Absurdo suena. Bastante. Pero era tan real como la vida. Tan real como su voz al otro lado de la línea.

Un fuego en la portada

 

"Fue en ese momento cuando un estallido demasiado próximo lo dejó sordo y el aire se sacudió y apareció un silbido en sus oídos, y antes de que pudiera preguntarse si lo habían herido, le llegaron los gritos desgarrados de su compañero. No lo reconoció de inmediato, porque el dolor extremo desfigura las voces de los hombres, ..."

Juan Gabriel Vásquez

Canciones para el incendio

Le escuché hace tiempo en la radio. Un domingo por la mañana.

Un beso de martes y mensajes. mjo

Nota: Libros para no olvidar realidades.  

Mono blanco

Hoy tocaba pintar la casa. Brochas, papel, escalera, rodillo, ...

Yo me he escapado después de forrar las puertas. Lo siento.

El chico de la Nasa lo ha hecho todo. Todo. 

Un beso de yo me ocupo de poner todo en su lugar de nuevo. mjo

Nota: Muy guapo de blanco nuclear.

Enola Holmes

 

Una pista: la hermana menor de Sherlock Holmes.

Empoderada, valiente, capaz y muy lista.

La autora de los libros es Nancy Connor Springer (1948, New Jersey) Escribe novelas de género fantástico, de misterio, de ciencia ficción y de literatura juvenil. Tiene más de cincuenta libros y algunos de ellos han sido galardonados con los Premios Edgar y Carrolyn W. Field.

Libros. Películas. A elegir.

Un beso de no hay edad. mjo 

No hay nada que hacer

Me lo ha dicho una doctora en urgencias. Aplicar frío. Esperar. No rascar. Nunca rascar. Y si va a peor, volver. 

Puedo tomar pastillas. Pero eso es un horror. Ya lo probé el año pasado. ¿O fue el anterior? Solo una. Un horror, sí. Lo recuerdo. Tal vez cambiando. Si sigo así tendré que rendirme. Todo tiene un hasta aquí.

Frío. Mucho frío. Cubitos de hielo a todas horas. Esto no mejora. Rojo. Del tamaño de una moneda grande lo que empezó como una simple lenteja. Y pica 100%. Siempre pica 100%. Una reacción alérgica. Eso dice la doctora.

No es como las demás. Es grande. Abultada. Irritante. Nunca antes tuve una igual. Tal vez aquel verano en Tarragona. Puede ser. 

Te dejo. Mis picaduras y yo nos vamos a dormir.  Espero soñar con cosas frescas. 

Un beso de socorro, por qué a mí. mjo