Lo tengo que decir.

Ayer, en la tamborrada de Amorebieta tres fusileras "de honor". La lianta, la que se apunta a todo y la que antes muerta que quietita. Estaban más guapas que guapas, con sus bigotes y sus sombreros. Y muy serias. Muy serias. El hábito no hace al monje, pero ellas con sus fusiles imponían mucho respeto. Bravo, bravo, gritaba yo desde las primeras filas del público expectante en las aceras. Capullita, pero sin diminutivo, me dijo entre dientes la lectora rubia sin gafas. No se salió de la fila a darme un kokoteko de churro. Ay, lo siento. Me encanta veros así. Contentas.

Un beso a las tres (os faltaba una mosquetera y D´Artagnan) y hoy, si os veo, me contáis el final de la batalla. Yo me fui a dormir antes del apoteósico final.
Disfrutad de Santanatxu, que es hoy.
mjo.

Estoy helada.

Estamos en verano. Son fiestas de Amorebieta-Etxano, esto es, mi pueblo. Estamos de vacaciones, y además ... es fin de semana. ¿Suena bien verdad? Pues no es justo. Hace un frio que te pasas.

En un termometro de la calle marcaba esta mañana 19 grados. No me lo creo. Hace más frio. O al menos a mí, que sueño cada noche con el sol y noches cálidas y estrelladas, me lo parece. Y luego esta lluvia "calabobos" que no para. Ay. Yo no me quiero quejar pero ...

Ya la noche de Markeliñe me empezó la tiritera. Ni con un tazón de leche de almendras y la manta de cuadros entraba yo en calor. "Un orujo" me dijeron, pero yo no soy de mucho alcohol. Y ayer, viendo los perros en la exhibición, otra vez tiritera. Y esta mañana, con lo bonito que estaba la demostración de perros de pastoreo, no se podía aguantar, por más ropa que llevaba. Ale, a casa con los pies calados.

Hoy hay música y bailes, pero yo ... lo siento ... me quedo en casa. Hago huelga. Me retiro. O me ponen un poco de calor en el ambiente o me retiro pacíficamente con un poco de lectura.

Una vez, un señor de mi pueblo puso un cartel que decía "Quiero puente" (para poder pasar a sus ovejas desde su casa al otro lado del río) pues yo voy a hacer uno que diga: "Quiero sol" y lo voy a colgar en el balcón.

Un beso grande. marijo

Anomalía Magnética.

Llegó. Hoy es el día. Por fin podremos ver en Amorebieta la actuación de la compañía Markeliñe. Será a las 10 de la noche. En la Herriko plaza. Anomalía Magnética.

Yo estaré en primera fila, ¿os guardo asiento? Os espero a todas y a todos. No pasaré lista pero ...

"A. M. es un espectáculo mágico, inteligente, sorprendente ... La evolución física como metáfora de una evolución ética pendiente. La vida iba en serio y nos dimos cuenta más tarde."

Nos vemos. Un beso grande. marijo.

Karin Michaëlis.

"¡Cómo he podido creerlo por un instante!
¡No se puede vivir a solas con uno mismo!
Ningún encierro, ni siquiera la más aislada vida monacal, es suficiente. Tal es la fuerza de los lazos que unen a la libertad, y tal el poder del recuerdo, que uno nunca es dueño de elegir su compañía. Cuando se ha convivido con otras personas y es tanto lo que se sabe, es imposible desprenderse de ellas.

Un sonido, un aroma, y una persona, un ambiente, un destino, surgen en carne y hueso de la nada; a menudo se trata de personas que no son importantes para mí, su bienestar me resulta indiferente, pero se abren paso de un modo impetuoso, perentorio.

Uno siempre puede decir que no está en casa si vienen seres reales, pero a los invitados imaginarios no queda más remedio que recibirlos. Y hablar con ellos sin ambages ni sobreentendidos."

"La edad peligrosa" Karin Michaëlis. Un libro de 1910 escrito por una mujer danesa.
Me lo regaló ayer una amiga. Gracias. Muchas gracias.

Un beso. mjo

¿Qué me pongo?

Ya os lo conté. Hoy me voy con mi amigo "el guaperas de la Nasa" a un concierto al Euskalduna. EGO. Euskal herriko gazte orkestra bajo la dirección de Juan José Ocón, interpreta la Sinfonía nº 5 de Gustav Mahler .... y no sé que me voy a poner. Abro el armario, miro mi ropa y me pregunto .. ¿el vestido negro ... o ... el vestido negro?

Bueno, no voy a escribir aquí sobre las múltiples propiedades de este color. Discreto, a la vez que elegante, hace más delgada y combina con todo. La que no se consuela es ... porque no quiere. Y si sigue lloviendo ...¿gabardina negra? uf, ... sin comentarios. ¿y los zapatos? eso sí lo tengo claro, los negros. Bueno, pues ya está decidido el modelo. Creo que lo único que voy a llevar de otro color van a ser las canas.

Un beso, y si esta tarde me ves con máscara (negra) en las pestañas, no te extrañes, me voy de concierto. Chao. mjo.

Zorionak zuriiiiiiiii

Zorionak zuriiiii, Zorionak amigo Coyoteeeeeee. Zorionak betiiiii.

Ahora en ingles: Japi bertei tu llu. Japi bertei tu llu. Japi bertei Coyote frieeeeeen, japi bertei tu lluuu. (No tengo tu acento de Boston, ya lo siento)

Un besote grande y que cumplas muchos muchos más y que yo los vea todos todos. ... ¿Imaginas, tú viejito y yo viejita, y de conciertos?

Nos vemos (espero) y prometo no estirarte de las orejas. Buen día. mjo

Como una niña pequeña.

Hoy he hecho algo que no debía. Y me ha caído una pequeña regañina.

Y el caso es que yo creo que era injusta la lectura de cartilla pero .... no he podido defenderme ante la autoridad competente por falta de pruebas que atestigüen que en otras ocasiones he hecho lo mismo y no se ha considerado motivo de falta.

Yo creo que todo depende del color con que se mire y del día que tenga cada una. Y no escribo esto para quejarme de la persona que me ha recriminado el desliz, sino para preguntar cómo puedo hacer para no sentirme como una niña pequeña (a la que le tiemblan las rodillas, lo juro) cada vez que a alguien se le cruza el cable y decide volcar sobre mi (frágil) persona su mal día.

¿Será así como se sienten nuestras criaturas cuando un día les reímos las gracias y al día siguiente les castigamos ante la misma travesura? Para volverse locas y locos.
Hay que ser consecuentes. Si es sí, es sí. Y si es no, es no. Pero un día sí y un día no ... no puede ser. Que me mareo.

Imagino que nadie sabe a que acontecimiento en concreto me refiero con todo esto, pero yo sí. Y a mí me vale. Esto de escribir en el blog tiene sus ventajas terapéuticas, no te creas.

Un beso a todas las personas sensibles a la mala leche ajena. mjo.

Un poco oscura.

No sé si es la luna, falta de vitaminas o "cansancio vulgar nada más" (que diría Silvio Rodríguez), el caso es que ando un poco oscura ultimamente y no encuentro cosas divertidas para contaros en este blog.

Y pienso ... si no tienes nada divertido que contar ... a callar. Y no escribo.

Creo que me hace falta un poco de juerga. Ando demasiado formal. Un poco de música, baile, media cerveza (que con una entera me emborracho) y gente amiga que me recuerde que ver la botella medio vacía no merece la pena. Total, nadie la va a llenar por mí.

Ánimo mjo. Tu puedes. Mañana te levantas temprano, te vas a correr o a andar (algo de deporte siempre ayuda), un buen desayuno, te arreglas un poco (que ya llevas tiempo sin mirarte al espejo) y te vas a ver a esa amiga que siempre te hace reír cuando le cuentas tus penas. Después planificas la semana, te compras algo bonito y vas a la peluquería. Y empieza a pensar en las vacaciones de verano que están a la vuelta de la esquina y no tienes vikini nuevo.

... Concierto de Mahler, actuación de Markeliñe, cena con una amiga a la que no ves desde hace un año (y vive a 10 km), cumpleaños de Coyote, comprar otro regalo de "ratoncito pérez", ...

Un beso. mjo. Y ánimo.

Irmgard Keun.

"Durante un breve instante me vi envuelta en una nube de tristeza, porque en mi vida hay continuamente cosas que ignoro y siempre tengo que comportarme como si las supiera y a veces me canso de tanto atender, y siempre me avergüenzo cuando me topo con palabras y cosas que desconozco, y la gente nunca es buena como para atreverme a decirles: "Ya sé que soy tonta, pero tengo memoria, y si me explican algo, me esfuerzo por retenerlo."

Me ha llegado al alma este fragmento. Por eso lo escribo.

Un beso. marijo

Programa para hoy. 15 de Julio. Amorebieta.

Pregón, chupinazo y kalejira. A las 8 de la tarde. En la Herriko plaza.
Y después Batukada con Zaparrada. A las 9. Y más tarde, a las 10 Kenzazpi. Y más tarde, más tarde, concierto de grupos locales: Galbidean, In the arms of perdition y Bullets of misery.

Hasta aquí el noticiero.

Un beso a todo el mundo y buenas fiestas. mjo.

Y empiezan las fiestas.

Ya tenemos el programa en las manos. El cartel anunciador es de unos amigos. Enhorabuena Martxel, Hodei. Aupa azules! Desde el 15 y hasta el 27, este pueblo, Amorebieta- Etxano, está de fiesta. Preparad el pañuelo, las zapatillas y los vaqueros. Y si el tiempo lo permite, todo el día en la calle. Música, teatro, concursos, bailes, conciertos, ... de todo.

Pero como todo en esta vida, las fiestas, tienen su parte buena y su parte ... menos buena. Yo, que estoy un poco mayor, empiezo ya a pensar en el olor de las aceras, las suelas pegajosas, y las campas (nuestras preciosas campas de Jauregibarria) inundadas de restos tras las juergas. Por favor, usen las papeleras, usen los w.c. ... Usen la cabeza.

Bueno, quedan unas horas para el pregón. A pasarlo bien y andar con cuidado. Un besote. mjo.

Pregunta del millón: Oye Coyote ¿este año nos apuntamos (por fin) al marmitako?

Tres libros.

Tres libros. Tres escritoras. Sylvia Nasar, Irmgard Keun y Fatema Mernissi.

Los pedí y ya han llegado. Dos de ellos no forman parte de la colección de Amorebieta. Uno viene de Getxo. El otro de Basauri. No me adelanto. Aún no los he leído. Serán una recomendación para la vuelta. Para nuestros próximos encuentros.

No anoto los títulos, sólo una cita que aparece en uno de ellos.

"Existieron otra raza y otras palmas de victoria. Gracias al corazón humano que nos da vida, gracias a su ternura, sus alegrías y sus miedos, la flor más humilde que se abre puede ofrecerme pensamientos que a menudo son demasiado profundos para el llanto." William Wordsworth, "Atisbos de inmortalidad".

Aviso: hoy lo he visto, "Lo que sé de los hombrecillos" de Juan José Millás, estaba en la estantería de novedades. Disimulando. No dejes que se te escape. Y luego lo comentamos.

Un beso de día lluvioso. mjo

Kirmen Uribe.

"La tía Margarita, la hermana de mi madre, nos contaba de pequeños que a mi padre se le perdió el anillo de boda en el mar y que ella lo había encontrado en la tripa de una merluza, en la pila de la cocina, mientras limpiaba el pescado. Aquella casualidad resulta completamente inadmisible. Que mi padre perdiera el anillo en el mar, que se lo comiera una merluza y que luego la embarcación de mi padre pescara esa misma merluza. Y que entre los cientos de merluzas pescadas, mi padre eligiera para llevar a casa precisamente aquella que se había tragado su anillo de boda. No sé qué probabilidades puede haber de que ocurra algo así, pero estoy seguro de que son infinitesimales. Lo peor es que la tía todavía sigue atestiguando que lo del anillo es cierto, que ocurrió de verdad."

He vuelto. Y quiero más libros. Los que llevé de viaje ya se han terminado. Me han acompañado en los amaneceres y los anocheceres. Vuelven algo más viejos y con tierra del camino.
Como yo.
Alguno que aún no he leído me espera en la biblioteca.
No te muevas que ya voy.
Un beso. mjo.

Mil cretinos. Quim Monzó.

"Miro por la ventana, no porque no tenga nada más que hacer, pues cosas que hacer tengo siempre un montón -muchas menos querría-, sino porque la verdad es que ahora no me apetece hacer ninguna. Lo que me apetece ahora es mirar por la ventana."

Un beso. mjo

Cuerpos sucesivos. Manuel Vicent.

"David había conocido a su mujer por el mechero que había olvidado en el bar. De ese tejido del azar está hecha la existencia. Al volver sobre sus pasos desde la esquina para recuperarlo se encontró en la barra con un antiguo compañero de colegio al que hacía años que no veía. Acababa de entrar en el bar donde había quedado con su novia, que casualmente acudió acompañada de una amiga llamada Gloria. Al prenderle el cigarrillo aquella chica demoró la mano sobre la suya y esos tres segundos fueron la eternidad donde ellos dos se encontraron." Cuerpos sucesivos. Manuel Vicent.

Me lo ha dejado un amigo. Me lo llevo a leer a la orilla del río. Gracias. Un beso. mjo

Gustav Mahler.

"Cuando murió su padre, Agnes tuvo que preparar la ceremonia fúnebre. Quería que el entierro fuera sin discursos y consistiera sólo en la audición del adagio de la décima Sinfonía de Mahler, que le gustaba particularmente a su padre. Pero era una música terriblemente triste y Agnes tenía miedo de no ser capaz de contener las lágrimas durante la ceremonia. Le parecía insoportable sollozar delante de la gente y por eso puso el disco del adagio en el tocadiscos y lo escuchó. Por primera vez, por segunda vez, por tercera vez. Aquella música le recordaba a su padre y ella lloraba. Pero cuando el adagio sonó en la habitación por octava vez, por novena vez, el poder de la música había perdido su filo; cuando hizo sonar el disco por decimotercera vez, no le emocionó más que si hubiera oído el himno nacional paraguayo. Gracias a aquel entrenamiento consiguió no llorar durante el entierro." La inmortalidad. Milan Kundera.

No será la décima. El próximo 21 de julio sonará la Sinfonía nº 5 de Mahler en el Palacio Euskalduna, en Bilbao. Y yo voy a ir. (Si no pasa nada)

Un beso. marijo.

Nota: Ese día es el cumpleaños de un amigo. Aunque me vaya de concierto ... no te libras.