Farid y la gacela.

"Farid nunca ha visto el mar, nunca ha entrado en él.

Se lo ha imaginado muchas veces. Punteado de estrellas como la capa de un pachá. Tan azul como el muro azul de la ciudad muerta.

Ha buscado conchas fósiles enterradas hace millones de años, cuando el mar penetraba en el desierto. Ha perseguido los peces lagartija que nadan por debajo de la arena. Ha visto el lago salado y el lago amargo y los dromedarios color de plata avanzar como raídos barcos piratas. Vive en uno de los últimos oasis del Sáhara."

Mar de mañana. Margaret Mazzantini.

"Le gustaba la lluvia de Trípoli, era violenta, repentina como sus sentimientos. Angelina dejó que la mojara. Llevaba sandalias blancas, las piernas desnudas, el pelo rizado más claro en las puntas. Sentía algo en su interior, la mano de Alí que la arrancaba de sí misma para introducirla en su corazón árabe, como en el poema."

Es jueves. Hoy nos vemos. Llueve. Un beso. mjo

Todo llega.

Parecía que no ocurriría, tanto sol y tanto buen día, pero ya ha llegado de nuevo el frío del invierno. Se ven las nieves en los montes no muy lejanos. Llueve. Llueve.

Conozco personas a las que les gustan los días oscuros, y personas que temen los días oscuros. Las primeras no quieren tanta luz, se sienten desprotegidas. Las segundas necesitan sol para sentirse vivas. Estos días perderemos paraguas, se mojaran las botas, cogeremos algún catarro. Es lo que toca. Todo llega y todo pasa. (O no.)

Un beso de lunes con infusión de tomillo. mjo

La historia de una niña.

"Nunca fui una niña enfermiza, pero aquel invierno salía de una gripe para entrar en un resfriado. De tanto sonarme la nariz, la tenía en carne viva y se me formaban constantemente grietas y una capa de piel muerta bajo las fosas nasales. No íbamos al médico porque no podíamos permitírnoslo. Cuando la fiebre me hacía tiritar, me quedaba en la cama y no iba al colegio."

El silencio de las palabras. Jean Kwok

Yo sí era un poco enfermiza. Iba el médico y cuando la fiebre me hacía tiritar, me quedaba en la cama y no iba al colegio. Pasaba las horas leyendo.

Un beso de invierno. mjo

Azul, muy azul.

El edificio que veo desde mi ventana es tan azul como la falda que me compré este verano. (Y que dicho sea de paso, automáticamente, se convirtió en mi falda favorita.) Antes, el edificio, era crema o amarillo, o algo parecido, pálido. Ahora lo están pintando de azul, muy azul. Pronto, quitaran los andamios y las telas y cacharros y podremos verlo entero. Más de una persona se va a llevar una sorpresa.

No es mala idea pintar los edificios de colores. Ahora quiero uno verde pistacho. Igual, si ponemos color a nuestras casas y nuestras calles, dejamos de ver el gris de la crisis, de la soledad, de la pobreza y .... no imposible. Eso lo vamos a ver pintemos del color que pintemos. 

Un beso azul esperanza. mjo

Ay. Error.

Puse Marcelo en lugar de Marcela. Ay, qué despiste. Corregido. Ya está. Marcela Serrano, la autora de Nosotras que nos queremos tanto, El albergue de las mujeres tristes, ...

Y es que una se confunde en una letra y le cambia el género a una persona. Qué importante es una letra, ¿verdad? una palabra, una frase. Si te equivocas con las palabras puedes cambiarlo todo. Si cambias las palabras de lugar o las dices cuando deberías callar. Todo. Todo puede cambiar. Deberíamos, para darnos cuenta de su importancia, dedicar un día al silencio. Comunicarnos, estar, relacionarnos, pero sin palabras, sin una sola palabra. Y ver que pasa.

A mi me gustan las palabras, (siempre me han gustado) pero a veces no se puede decir todo lo que la cabeza piensa. Porque para cuando quieres darte cuenta, ya no reconoces el sentido de tu propia vida.

Un beso silencioso. mjo

Dulce enemiga mía.

"Ana María llevaba veinte años casada y seguía enamorada de su marido. Por supuesto, hoy ya no eran un par de lirios, mermada la lozanía, el vigor y la potencia. Pero ella siempre decía que deseaba envejecer junto a Víctor y veía el deterioro como una fase más insalvable, inevitable, inexorable."

El libro es de Marcela Serrano. Dulce enemiga mía. 

Tiene una frase de Simone Veil al comienzo del libro. "Todos los pecados son intentos de llenar vacíos".

Y leo ...

"Y sin embargo, la idea de ser abandonada era su peor pesadilla. El fracaso es como la peste, se decía, huele mal, aleja, hace huir a los demás. Nadie se siente cómodo al lado de un fracasado. Al principio te consuelan, luego escapan, ya lo sabía ella, lo había hecho tantas veces."

Son relatos sobre mujeres, y en la portada, a una mujer hermosa le llueve sobre la cabeza. 

Un beso y buen día. mjo.

Mañana.

Sí, mañana empiezo, lo juro. Mañana empiezo de nuevo. Mañana levanto la cabeza, y con ella el resto. Mañana me sacudo el polvo del camino y empiezo otra vez, ... o sigo. Se tiene que acabar este esconderse, avergonzarse y arrepentirse. Y es que si una tiene catarro se suena, si tiene gripe se encama, pero ¿y si tiene algo oscuro en el alma y en los pensamientos? ¿qué hace? ¿cómo se cura? ¿cómo se le pasa? Imaginemos que no se cura, que no se quita, que forma parte de la vida como las pecas forman parte de la piel. Pues nada, no hay remedio, ni poción, ni pomada, ... ale! pa´lante.

(Sí, pero por dónde. Ay, no preguntes, no sé.)

Mañana, (esto se escribió ayer) ya es otro año, con sus lunes, sus martes, sus meses, sus estaciones, ... un año más, como todos los años. Un beso, año 2014, trátanos bien, que nos va haciendo falta.

Y otro beso a ti también. mjo

Concierto de Navidad 2013

Alguien me pidió ayer que le guardara un secreto. Vale. No voy a escribir aquí el repertorio del concierto de mañana, 20 de diciembre, a las 9 en el Zornotza Aretoa. Pero lo tengo que decir: este año es especialmente entrañable. Son piezas conocidas, que van desde Gardel hasta Chapuis, pasando por Piovani o Bacharach. Será bonito. Y (como dice un amigo) con el concierto ... empieza la Navidad.

Están las luces, pronto los colegios cerrarán por vacaciones, las tarjetas van llegando, ... no falta nada, este año se acaba. Agur 2013. Agur. 

Un beso. mjo

Jueves, 19 de diciembre.

Gabonetako ipuinak. Cuentos para adultos. Joana Oregi. Helduentzako ipuinak. 17:00etan. Bibliotekan.

¿Y yo por qué pensé que era a las 7 de la tarde? ¿Será un error? El rincón (el último del 2013) se reune a esa hora. Preguntaré, preguntaré ...

Erase una vez ...

... una chica (mujer, señora, eso no importa) de sonrisa fácil y caminar seguro. Loca por ayudar y compartir cariño, su cabeza andaba siempre imaginando proyectos e inventando fantasías. No era demasiado valiente, ni demasiado constante, y no era nada, pero nada, puntual. Sólo cuando ya no quedaba otro remedio, se ponía en firme con algo. Posponía, siempre posponía, pero sin mala intención. Era como que la vida debía marcar su propio ritmo y sus propias sorpresas. Y ella se dejaba llevar. Siempre hacía lo contrario de lo que debía hacer. Si tocaba leer, escribía. Si tocaba estudiar, cocinaba, si tocaba limpiar, paseaba, si tocaba descansar, trabajaba. Y así siempre. Pero esa chica (mujer, señora, ..) un día se tropezó con su cabeza y todos los proyectos cayeron. Y la caída no fue suave, fue tremenda, como ella misma, alimentada de romanticismo e ideas difíciles de explicar. Y ahí está aún, lamentándose por su mala cabeza y su loco corazón. Esperando que alguien le diga que todo fue un error, o una broma o un mal sueño. Esperando que vuelva la sonrisa y el caminar seguro, el cariño y (sobre todo) la ilusión. 

Un beso a todas las personas que tienen que esperar, de vez en cuando, o para siempre. mjo

Haruki Murakami

"Llega un momento en que, para seguir adelante, es preciso enfrentarnos a nuestros miedos más profundos ... " Murakami vuelve con una novela sobre el sentimiento de pérdida, la amistad, el amor y la fuerza que nos impulsa a vivir cada día.

Los años de peregrinación del chico sin color. Haruki Murakami. (Sí, el chico de Tokio Blues, Kafka en la orilla, After Dark o 1Q84)

Un beso. mjo

Una voz misteriosa ...

...(que al principio no reconocí) me avisó de la siguiente noticia:

El próximo día 19 (jueves, día de rincón) a las 7 de la tarde, una chica (aún no sé su nombre) vendrá a la Biblioteka a contar historias y cuentos.
¿Te apetece?

Cuando sepa algo más ...

Un beso. mjo

Muchas.

¿Cuántas veces se me pegaron las lentejas mientras escribía, aquí, algo para ti, que lo lees? ¿Cuántas veces un botón menos o un hilo suelto en el jersey por no encontrar un hueco para coser? ¿Cuántas veces he salido a la carrera, con el tiempo justo para llegar, porque no acababa conforme una entrada o un comentario, en este blog? ¿Cúantas cosas he contado? ¿Cuántas he copiado de los libros para que los quisieras leer? Muchas. Muchísimas. 

Me piden que escriba más. Y no es por las lentejas o los botones que no lo hago. Es porque llevo una época un poco descolocada entre pasados y futuros, y no me centro en el presente. Cosas que pasan.

Un beso a todas las personas que algún día leyeron algo en este blog. mjo

Premio al Mejor Cortometraje.

Copio.

"El documental "Sormenaren bide ezkutuak" de la directora zornotzarra, Lara Izagirre, y el cocinero, Eneko Atxa, ha ganado el premio al mejor cortometraje en el festival Film&Cook, festival de cine y gastronomía que se celebra en Madrid y Barcelona. El Restaurante Azurmendi y la productora Gariza."

Y es que cuando las cosas se hacen con el corazón en la mano, ¿verdad Pirata?

Un beso enorme y felicidades. mjo

Nota: Ahora me voy, que alguien se ha olvidado la flauta en casa y hoy hay clase.

Busco manual.

O mapa, u hoja de ruta. Lo que sea. Algo que me oriente. Brújula tengo, pero apunta el norte y yo soy más de sur (por la luz y el calor, claro) Busco un faro, que me indique las rocas en la orilla, o un puerto que espere mi carga. Busco algo, y no sé muy bien qué es. Tal vez un libro, un disco, una película, ... Busco, lo prometo (y hasta lo juro), cada día y cada noche. A plena luz y en la oscuridad.

Busco, porque no encuentro lo que me hace falta para no tener que buscar continuamente.  (Es tan cansado, de verdad, andar siempre con la sensación de que has perdido algo, ... o mucho.)

Y además de buscar, echo de menos. Y eso es peor. Echo de menos a las amigas que ya no veo, a los amigos con los que ya no hablo, la tranquilidad en algunas voces cercanas. Me esperan y yo también espero. Tres meses aquí, ¿cuantos quedan?

Hoy he visto a M. y está más guapa que nunca y es de las que se ríen al terminar la frase y eso me encanta. Cuidate mucho. Para ti, un beso. mjo (El otro, por favor, para I.)

Ni Mendoza ni Powell.

Eligieron a Toti Martínez de Lezea y su Los graffitis de mamá. Recomendación de M. que estaba ayer, junto con su compañera de libro La carretera de Cormac MacCarthy, más risueña que nunca. Qué maravilla verlas así, con la risa floja y la lagrimilla en el ojo (y no por llanto) También comentamos alguna noticia local y una columna sobre el Papa. Variada la cosa. Según fue surgiendo. 

Seguido se fueron a la cita del Saltxa, yo de retirada, que hace frío y todavía que queda un cacho para llegar. Yo me entiendo. 

Gracias a R y a Oi, por sus recomendaciones y a P. que propone a Tom Sharpe. ¿Alguien tiene alguna más? El jueves, si nada la impide, seguimos.

Un beso. Ya es viernes y tenemos Jokoan el fin de semana. Bieeeeeen.