El verano se acaba. Y todas las posibilidades que acompañan cada verano. Seré optimista. Pensaré que aguantará unos días el calor. Y pensaré que aún habrá momentos de baño en aguas cristalinas y paseos interminables. Pensaré en lo bueno y en todo lo que tengo que hacer. Que siempre es mucho. Pensaré que no pasa nada porque el verano se acabe. Que volverá. Aunque yo seré un poco más vieja.
Un beso de 28. mjo
Un lugar soleado para gente sombría
"No comió durante días. Había trabado la puerta con la silla. El gato muerto empezó a oler. Mi mamá gritaba que estaba harta de los muertos, de mi cara que se pudría, del gato, del olor a humedad del río, del calor que arruinaba todo, de esa familia de locos, quería irse a Buenos Aires, a Rosario, a cualquier parte lejos de este pozo, de estos gobelinos llenos de hongos y del agua estancada del aljibe."
Es este fragmento. Pero puede ser cualquier otro.
Este libro, de esta autora, me ha resucitado la necesidad lectora, apagada por acontecimientos que me nublan la vista y la mente. Todo pasa, pienso. Y a veces todo se repite. Y espero, con el alma un poco encogida y apachurrada, poder controlar lo incontrolable y leer. Leer mucho y bueno. Para espantar los pensamientos que no me dejan leer.
Un beso de primera edición, marzo 2024. mjo
Tener el poder de leer el pensamiento es agotador. Yo no lo tengo, pero con solo imaginar que alguien oye lo que a mí me retumba me canso. Me consume mi propio sistema. La mentalista que se tope conmigo muere. Escucha un microsegundo de to esta paranoia cansina y cortocircuita, catapum, al hoyo, por listilla por ir leyendo la mente de las demás.
Está claro que sufro de palabrerío grave y severo y sin remedio alguno. Tengo reúma mental.
Solo quería bailar de Greta García
"Un grito dolorido y asqueroso al palazo en la cabeza de la burocracia". Sabina Urraca.
Un beso gitano. mjo
Sencilla a la vez que ...
Pienso en un adjetivo. No me viene ninguno perfecto. Tal vez deba invitarte a verla y dejar que tú continúes la frase. Ese es mi estilo. Yo te doy una pista y tú tiras del hilo solo si te apetece.
El valle de la esperanza, de Carlos Chahine.
Un film de mujeres en el Líbano.
No hay muchas palabras. No hacen falta.
Un beso de historia universal. mjo
Llegó la policía. Traficábamos. Ella y yo. Yo y ella. ¿Tenemos pinta de delincuentes, señor agente? Esto no es lo que parece.
A media tarde, en un aparcamiento. Traficábamos, sí, con dos libros que han tardado un año en ver la luz de nuevo. Y nosotras hemos obrado el milagro. Con momentos de duda, de repaso, de debate, y momentos de avellanas, de fuego bajo, de mensajes. Por fin los vemos, los tocamos, los abrimos. Son suaves. Bonitos. Impecables. Todo, bajo la atenta mirada de la fuerzas de la ley y el orden. Que situación tan incrédula. Si nos estaba viendo desde algún lugar, tuvo que reír entre calada y calada. Vaya dos, pensando, vaya dos.
Volví a casa y estaba hambrienta. Ella también. Traficar y caminar abre mucho el apetito, todo el mundo lo sabe.
Un beso a la chica que necesita un sombrero para viajar a Turquía. mjo
Nota: Los libros son ...
Cabreos varios y Razones para resistir, de Andoni Unzalu
Escribiría muchas cosas aquí para ti. Pero te las sabes todas. Además, prefiero decírtelas (o mejor aún, hacértelas saber sin necesidad de hablar) cuando podemos estar juntas. Que será pronto ¿verdad?
Un beso color fucsia y un abrazo de palmera de coco. mjo
Nota: 23 de junio. San Juan.
No he sacado hoy la cámara. Esta lluvia pulverizada que nos persigue desde hace varios días no seduce a la fotografía. Sigo deseando un implante en el ojo. Con obturador y diafragma. Para inmortalizar esos gestos que arrebatan el alma.
No quedará constancia. No importa. En la memoria me llevo las miradas más bonitas de este Haizetara 2024. Y las sonrisas.
En otra vida, no sé cuándo, tuve algo con un gales canoso y de mirada amable. Tal vez fue mi hermano. O un primo. O un vecino de puerta. O de caverna. En más de una ocasión nos hemos encontrado. En todas nos hemos sonreído. Incluso hemos hablado. Aunque en lenguas distintas.
Sé que a muchas les gustaría cambiar su estado civil en estos días de bandas callejeas. Yo me acojo a la quinta enmienda. Todo se puede disfrutar de infinitas maneras.
Un beso al aire y a la percusión. mjo
Con el pan (de cada día), al fresco de la mañana y dando un rodeo para llamar a mi amiga R., me he regalado un paseo por el parque rojo repleto de floridos tilos. El aroma que desprenden es una cosa que no tiene nombre. (Lo sé, para gustos se hicieron los colores.) Dulce. Muy dulce. Los días de aire el olor llega hasta nuestra ventana. Y siento cosquillas en los recuerdos. Ella y yo paseábamos bajo su sombra aspirando bien para no perdernos nada.
Mi nariz es hermosa, cuento con ventaja. Percibo el perfume con todos mis sentidos y me extraño al contemplar que estoy sola ante tanto regalo de la naturaleza. Gracias 18 de junio. Y gracias por las mañanas frescas, el pan tierno y el olor a tilo en primavera.
Un beso de ya es martes. mjo
"Si lograste engañar a una persona, no quiere decir que sea tonta, quiere decir que confiaba en ti más de los que te merecías."
Esta es la primera frase que encuentras si buscas algo sobre las mentiras.
De Bukowski tenía que ser.
La serie que vemos ahora está basada en una mentira. Una gran mentira. De esas que crecen y atan y comprometen y no se acaban nunca.
Un beso de lunes filosófico y sol a chorros. mjo
Nota: La confianza acaba donde la mentira empieza.
El año del desierto de Pedro Mairal
Un libro sobre la deriva de nuestras sociedades
«Yo, que unos meses atrás atendía el teléfono en oficinas alfombradas, que traducía cartas al inglés vestida con mi tailleur azul y mis sandalias, ahora hundía las manos en la sangre caliente, separaba vísceras, abría al medio los animales, despellejaba, buscaba coyunturas con el filo.»
La intemperie avanza implacable, cercando la ciudad de Buenos Aires, convirtiendo los barrios en descampados y borrando a su paso las costumbres civilizadas. Un mundo que parece estar volviendo a sus orígenes, donde reina el caos, se pudren los alimentos, brotan las epidemias y las mujeres ven recortados sus derechos drásticamente.
El año del desierto es una distopía, metáfora de la eterna crisis argentina, que invita a reflexionar sobre la inquietante deriva de nuestras sociedades. Publicada en 2005 en su país, es una pieza imprescindible del universo literario de Pedro Mairal.
Nunca es tarde para leer un libro que en su momento no leíste.
Un beso de sábado y paseo. mjo
Llevo días arrugando el morro ante escenas, gestos y comentarios. Y ellos lo saben. Son listos. Perciben ese ceño fruncido y ese no comentar pero chasquear un poco la lengua que me sale siempre sin querer.
La cámara le enfoca los pies subidos a esos 38 cm de tacón imperdonable que la vez están subidos a una escalera de gato en la biblioteca de un archivo donde todo lo importante está siempre en el puesto más alto. Sube la cámara, recorriendo una falda de tubo con raja que se ajusta como una piel de sardina. Escote, melena, todo el kit de la más bella. Y gafas para que parezca más intelectual. Ya.
Yo pregunto: ¿Recuerdas un plano así recorriendo el cuerpo del becario, del jefe o del primer adjunto? Ni de palo.
Más. La chica está loca por él. Da igual si le miente, le engaña, le ignora, ... da igual. Ella, enamorara. Y él, también enamorado, pero permitiéndose ciertas licencias, como liarse con otras, mentir, engañar, ...
Otro más. La chica puede hacer cosas provocativas para llamar su atención, puede reír ante cualquier tontería, y puede dejarnos ver más piel de la nunca le veremos a él.
Y para colmo, hay juegos de súper liberales. Una amiga le pregunta por el tamaño y, ... debe ser impresionante. Vaya, ¿es así como compensan tanta desigualdad?
A medio capítulo estoy de dejar la serie por el despropósito que comenten con la chica. Si no fuera por el de los trajes caros y el pelo engominado, ... ya lo habría dejado. Soy débil.
Un beso de Suits. mjo
Nota: Adivina el título de la serie.
El sol se mueve de sitio. No para.
(Sí, ya lo sé, el sol describe tres movimientos diferentes. Eso sin contar el efecto aparente de su movimiento en el cielo de la Tierra.) Pero no me refiero a eso. Lo que yo quiero decir es que el sol estaba puesto hace unos días en el miércoles de esta semana, y ahora se ha movido al jueves.
Y no es que me importe que el jueves tengamos sol. Lo que me molesta (un poco, con vuestro permiso) es que ya habíamos puesto una cita de Estilosas el miércoles con la alegría de saber un día soleado y ahora resulta que anuncian vientos y chubascos. Pues no es justo.
Espero que vuela a su posición anunciada y que permanezca el jueves, el viernes y todo el fin de semana. Tanta variación, tanto cambio de lugar, chica, nos vuelve un poco (más) locas. ¿No es verdad?
Un beso a mis amigas de mañana. mjo
Albert y Bruno, ambos gastadores compulsivos y endeudados hasta el cuello, tienen que recurrir a un grupo de jóvenes activistas verdes para controlar sus vidas. Atraídos por la cerveza y las patatas fritas gratis se unirán al movimiento sin mucha convicción. Pero ... el primero vive como un sin-techo en el aeropuerto donde trabaja, y el otro ha visto cómo le embargaban la mayoría de sus bienes. Algo hay que hacer.
Un año difícil. 2023. Oliver Nakache y Eric Toledado.
Se me escapó el sábado, y también ayer, pero hoy no. Ahí estaré.
Un beso de cine francés con tintes italianos. mjo
El arte de la ambigüedad
Gravedad y ligereza, humor y olvido, repetición y cambio, política y sexo... En Kundera, tanto en sus libros como en su vida, todo fue siempre una dualidad. "Con él uno tenía siempre la impresión de que la risa y la melancolía eran inseparables. Era una persona alegre, generosa, traviesa, amigable y divertida. Sin embargo, esta ligereza siempre se desarrolló en un contexto de lítost, porque había vivido todos los males del siglo XX: la Segunda Guerra, el comunismo autoritario, la censura, la prohibición de escribir, el exilio... No se hacía ilusiones sobre nada, pero no cayó en el nihilismo, sino que pensaba que si la vida era una red de azares absurdos, había que hacerla ligera y hermosa", opina Noiville.
Casi un año después de la muerte del genial escritor checo, la periodista francesa Florence Noiville desgrana su vida y pensamiento en una original semblanza.
Milan Kundera. Un diario íntimo. Escrito por Florence Noeville
Este es el próximo libro que entrará en mi casa.
Un beso a esos azares absurdos que nos cambian la vida. mjo
Nota: No siempre nos gustan, pero siempre nos cambian.
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