Farid y la gacela.

"Farid nunca ha visto el mar, nunca ha entrado en él.

Se lo ha imaginado muchas veces. Punteado de estrellas como la capa de un pachá. Tan azul como el muro azul de la ciudad muerta.

Ha buscado conchas fósiles enterradas hace millones de años, cuando el mar penetraba en el desierto. Ha perseguido los peces lagartija que nadan por debajo de la arena. Ha visto el lago salado y el lago amargo y los dromedarios color de plata avanzar como raídos barcos piratas. Vive en uno de los últimos oasis del Sáhara."

Mar de mañana. Margaret Mazzantini.

"Le gustaba la lluvia de Trípoli, era violenta, repentina como sus sentimientos. Angelina dejó que la mojara. Llevaba sandalias blancas, las piernas desnudas, el pelo rizado más claro en las puntas. Sentía algo en su interior, la mano de Alí que la arrancaba de sí misma para introducirla en su corazón árabe, como en el poema."

Es jueves. Hoy nos vemos. Llueve. Un beso. mjo

Todo llega.

Parecía que no ocurriría, tanto sol y tanto buen día, pero ya ha llegado de nuevo el frío del invierno. Se ven las nieves en los montes no muy lejanos. Llueve. Llueve.

Conozco personas a las que les gustan los días oscuros, y personas que temen los días oscuros. Las primeras no quieren tanta luz, se sienten desprotegidas. Las segundas necesitan sol para sentirse vivas. Estos días perderemos paraguas, se mojaran las botas, cogeremos algún catarro. Es lo que toca. Todo llega y todo pasa. (O no.)

Un beso de lunes con infusión de tomillo. mjo

La historia de una niña.

"Nunca fui una niña enfermiza, pero aquel invierno salía de una gripe para entrar en un resfriado. De tanto sonarme la nariz, la tenía en carne viva y se me formaban constantemente grietas y una capa de piel muerta bajo las fosas nasales. No íbamos al médico porque no podíamos permitírnoslo. Cuando la fiebre me hacía tiritar, me quedaba en la cama y no iba al colegio."

El silencio de las palabras. Jean Kwok

Yo sí era un poco enfermiza. Iba el médico y cuando la fiebre me hacía tiritar, me quedaba en la cama y no iba al colegio. Pasaba las horas leyendo.

Un beso de invierno. mjo

Azul, muy azul.

El edificio que veo desde mi ventana es tan azul como la falda que me compré este verano. (Y que dicho sea de paso, automáticamente, se convirtió en mi falda favorita.) Antes, el edificio, era crema o amarillo, o algo parecido, pálido. Ahora lo están pintando de azul, muy azul. Pronto, quitaran los andamios y las telas y cacharros y podremos verlo entero. Más de una persona se va a llevar una sorpresa.

No es mala idea pintar los edificios de colores. Ahora quiero uno verde pistacho. Igual, si ponemos color a nuestras casas y nuestras calles, dejamos de ver el gris de la crisis, de la soledad, de la pobreza y .... no imposible. Eso lo vamos a ver pintemos del color que pintemos. 

Un beso azul esperanza. mjo

Ay. Error.

Puse Marcelo en lugar de Marcela. Ay, qué despiste. Corregido. Ya está. Marcela Serrano, la autora de Nosotras que nos queremos tanto, El albergue de las mujeres tristes, ...

Y es que una se confunde en una letra y le cambia el género a una persona. Qué importante es una letra, ¿verdad? una palabra, una frase. Si te equivocas con las palabras puedes cambiarlo todo. Si cambias las palabras de lugar o las dices cuando deberías callar. Todo. Todo puede cambiar. Deberíamos, para darnos cuenta de su importancia, dedicar un día al silencio. Comunicarnos, estar, relacionarnos, pero sin palabras, sin una sola palabra. Y ver que pasa.

A mi me gustan las palabras, (siempre me han gustado) pero a veces no se puede decir todo lo que la cabeza piensa. Porque para cuando quieres darte cuenta, ya no reconoces el sentido de tu propia vida.

Un beso silencioso. mjo

Dulce enemiga mía.

"Ana María llevaba veinte años casada y seguía enamorada de su marido. Por supuesto, hoy ya no eran un par de lirios, mermada la lozanía, el vigor y la potencia. Pero ella siempre decía que deseaba envejecer junto a Víctor y veía el deterioro como una fase más insalvable, inevitable, inexorable."

El libro es de Marcela Serrano. Dulce enemiga mía. 

Tiene una frase de Simone Veil al comienzo del libro. "Todos los pecados son intentos de llenar vacíos".

Y leo ...

"Y sin embargo, la idea de ser abandonada era su peor pesadilla. El fracaso es como la peste, se decía, huele mal, aleja, hace huir a los demás. Nadie se siente cómodo al lado de un fracasado. Al principio te consuelan, luego escapan, ya lo sabía ella, lo había hecho tantas veces."

Son relatos sobre mujeres, y en la portada, a una mujer hermosa le llueve sobre la cabeza. 

Un beso y buen día. mjo.

Mañana.

Sí, mañana empiezo, lo juro. Mañana empiezo de nuevo. Mañana levanto la cabeza, y con ella el resto. Mañana me sacudo el polvo del camino y empiezo otra vez, ... o sigo. Se tiene que acabar este esconderse, avergonzarse y arrepentirse. Y es que si una tiene catarro se suena, si tiene gripe se encama, pero ¿y si tiene algo oscuro en el alma y en los pensamientos? ¿qué hace? ¿cómo se cura? ¿cómo se le pasa? Imaginemos que no se cura, que no se quita, que forma parte de la vida como las pecas forman parte de la piel. Pues nada, no hay remedio, ni poción, ni pomada, ... ale! pa´lante.

(Sí, pero por dónde. Ay, no preguntes, no sé.)

Mañana, (esto se escribió ayer) ya es otro año, con sus lunes, sus martes, sus meses, sus estaciones, ... un año más, como todos los años. Un beso, año 2014, trátanos bien, que nos va haciendo falta.

Y otro beso a ti también. mjo